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Mostrando entradas de 2017

MING DI

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UNA HABITACIÓN PROPIA

No conoció amor hecho para tanto frío invierno.

Ella pinta una habitación y en ella se refugia.
Escucha la música extendiendo dolor 
como telas de araña por sus piernas.
Anda de un rincón a otro,
el cuarto crece con el sol o la luna,
pinchándola con agujas.
Pinta una pared, la borra, la vuelve a pintar y la borra de nuevo-
Una pared crece sola como hojas brotando en invierno.
quiere pintar una pared que proteja la pared
que guarda la memoria, en ella
pinta flores y pájaros, montañas y océanos- una hoja hace remolinos,
dando vueltas como una hélice, enredándola.

Me veo a mí misma en esa habitación, luchando. Le pido
que pinte una ventana, una ventana que conduzca al cielo.
Que pinte un firmamento.

 De "Luna fracturada" (Valparaíso ediciones, 2014),  traducción de León Blanco y Françoise Roy 

RAFA CORRECHER

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CAMPO LABRADO
a la memoria de mi padre

La cremallera se cerró sobre su frente
una ventana abierta dejó pasar el aire limpio
me conmueve pensar que no sabía cómo el corazón negro del aire

lo empujaba 
con la fuerza de un arado que se hundía en la tierra marrón.







JOHN BERGER

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UNA CAMISA COLGADA EN UNA SILLA

Mi corazón nació desnudo
y fue envuelto en canciones de cuna.
Más tarde solo llevó
poemas por ropa.
A modo de camisa
cubrían mi espalda
los poemas que había leído.

Así viví durante medio siglo
hasta que nos encontramos y no hubo necesidad de palabras.

Por la camisa  colgada en el respaldo de la silla
sé esta noche
cuántos años
de aprender de memoria
te he esperado.